Déchirure

Ill. © Lisiere 1997

Ce drap que l'on déchire
à Madrid,
ce drap usé
et qui hurle jusqu'à moi
c'était un drap tissé
de votre sang
un drap blessé
sous l'ourlet nu de votre vie
de votre vie patiente
à petits points serrés

On n'aurait pas dû
ce drap était à moi
On aurait dû le rendre
et je l'aurais plié
sous votre rire
dans l'armoire sombre
celle des loups
dont vous disiez, quelle innocence...
qu'ils n'existaient pas.


© Brigitte Bardou - 1997