le
photographe
(fiction
- extrait de "Annalena")
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La rue du Bateau, au pied du château Grimaldi, n'intéresse guère le soleil. Il a déjà beaucoup à faire plus loin, là-bas, à droite au bout de la rue, vers les remparts qui cassent la mer, ou bien vers le port couvé par le Fort Carré, cette grosse masse de pierre toute en angles brisés. Dans la vieille ville, les murs des maisons sont épais, indifférents à la lumière et prêts à défendre la moindre miette de fraîcheur tapie dans l’intérieur. Au pied de l'un d'entre eux, un yucca se fraie un chemin vers le ciel lisse, tentant. Plus loin, vers le Cours Massena et les ruelles qui s'en échappent, les échoppes exhalent des effluves qui s'en vont fureter dans l'ombre. Là-bas, quelques chaises, une table, attendent l'heure du pastis, au retour des pêcheurs rapportant les sardines et la poutine. Lorsqu’ils rentrent au port de bon matin, le gris de leur pêche entassé dans leurs barques arrondies tranche sur le bleu profond de l'eau. Quelques écailles étincellent au soleil et rebondissent sur le cri des mouettes excitées alentour.
Dans ce petit monde, j’ai assez vite circonscrit mon territoire vital, de la terrasse du café sous le marché couvert à la petite plage derrière le port qui forme une crique peu profonde et bien abritée où l’eau parvient un peu mieux à se réchauffer. J’affectionne aussi un banc sur la petite place Mariejol au bout de la rue du bateau, à l’écart des voiture, incrustation d’ombre entre le château, la cathédrale et la tour sarrazine. C’est ici qu’Anna m’aperçut un bel après-midi. Je revenais d’une de mes tournes de recherche photographique, bien peu intensive, je dois l’avouer, et savourai la quiétude de ce coin tranquille, à l’heure de la sieste.
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