Le consommateur (fiction - extrait)
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"Excusez-nous, Monsieur, mais nous devons desservir. Le service est terminé. Vous serait-il possible de régler, s'il vous plaît ?"
La serveuse me tend la note, un petit bout de papier maculé d'encre noire, tampon à l'appui. La soucoupe de plastique marron attend mon verdict. Je m'emploie à le rendre, sans service. Une autre fois peut-être, quand ils seront à la hauteur de leur enseigne...
Sur un air de juke-box à décoiffer un œuf, le patron attaque le bar d'un coup de son torchon et la belle-fille ou bien sa sœur s'envague les yeux dans un bleu fumée.
Le jour bascule et comme lui je m'en fuis à porte ouverte.
Un néon de l'enseigne grésille d'impatience pour ce soir.
Une rue monte et l'autre pas.
Le ciel va bleu.
Incompréhensible.
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