La boue, la neige, le sable chaud

Nous marchons dans la boue, la neige, le sable chaud,
Sur cette terre qui nous porte sans se plaindre,
Sans poser de questions.
Nous marchons dans les montagnes, sur la plaine,
À travers les champs, sur les sentiers, dans les forêts,
Aux limites de notre souffle, endurance, soif.

Chaque saison offerte,
Un spectacle digne d’un roi.
Chaque jour, des jeux d’ombre et de soleil,
Les oiseaux volent dans le ciel,
Les nuages décorent le bleu.
Le froid fige les arbres.

Nous continuons notre marche
Portés, toujours soutenus
Par cette terre généreuse, immense et belle.

Mary Newcomer