La Marche à Côté

Il n’y a plus d’empreintes,
Seulement un paysage blanc.

Le torrent coule,
Pressé de retrouver le fleuve,
Le fleuve, son océan,
L’océan, son ciel.

L’éternité s’enlace autour de
Nos bras, la finesse de l’air
Nous lèche le visage.

L’humus de la terre
Plante ses racines
Sous la voûte de nos rêves.

Mary Newcomer