L‘a plume était en vers, au jardin, qui depuis.
Il avait temps au loin, naguère, une chanson.
Si en lisant ces mots, en faire tant l’écrit,
Il y avait bouleau, l’écorce avait son nom…
Ère n’est pas de mise pour savoir si le puits,
Rayonne son enfance et jase le mignon.
En faïence ne-vers… le ciel ne sera gris.