Glaner la parole au long du chemin
La laisser vieillir au creux chaud des poches du silence
La laisser prendre patine tels les arbres à l’automne
Et laisser tomber la cueille affinée
non pas moribonde
non pas morte-sèche
mais graine
dans l’humus du poème sempervirens
qui sans cesse se ressème